tag:blogger.com,1999:blog-8674469405132792612024-03-13T00:49:59.926+00:00Rent a MindErik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.comBlogger178125tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-73970678754309874692014-07-03T22:47:00.000+01:002014-07-04T12:44:55.990+01:00Hablemos del futuro.La mayoría de veces que me desvelo, es pensando en el futuro. El presente es frío o cálido, puedo aceptar como es ya que cuento con su certeza. El pasado es solo una sombra. A veces esa sombra es un manto tan corto que no cubre tus pies del frío del presente y otras mide lo suficiente para darte cobijo.<br />
Pero el futuro, el futuro es un lobo negro enseñándote los dientes, es una cama de faquir, una verdad incómoda, una isla que alcanzar de la que nunca haces "tierra a la vista". El futuro es un mapa que aún no ha escrito nadie. Un secreto que no corre de boca en boca. Una puñetera hoja en blanco. Un sonido que nadie ha escuchado y algo que nadie ha visto, en él debe haber un nuevo sabor. El futuro... es sin lugar a dudas lo que a veces no me permite conciliar el sueño.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigbG_Nwk9NLVn66HecNAc5BJtZHzLYp1KsAEIOX8pGVz1mR44Z5mb7NJ3sk6Svw-pKTStpLtVNOj2V237nD4X20udk7n4qggsn69atkETYS6lYrxb1Y4ZuoJqk_BS8Ge4X8n6BYGOeoC0/s1600/wolf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigbG_Nwk9NLVn66HecNAc5BJtZHzLYp1KsAEIOX8pGVz1mR44Z5mb7NJ3sk6Svw-pKTStpLtVNOj2V237nD4X20udk7n4qggsn69atkETYS6lYrxb1Y4ZuoJqk_BS8Ge4X8n6BYGOeoC0/s1600/wolf.jpg" height="275" width="320" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-14848243107250957542014-06-08T13:44:00.002+01:002014-06-08T13:44:42.756+01:00Los pintoresRobert era un pintor mordaz, talentoso, destructivo y creador al mismo tiempo, pero extremadamente tímido. Su compañero de incursiones al arte era todo lo contrario. Era imaginativo sí, pero totalmente perezoso. Solo le interesaba disfrutar de la fama y las mujeres, de las mujeres y de su dinero.<br />
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Robert envidiaba sumamente la facilidad de su compañero Miller con el sexo femenino. Él solo podía refugiarse y pintar, pintar como un loco aquello que no se había atrevido a hacer con aquella mujer o la otra. Era así un onanismo artístico, una costumbre bella pero pervertida. El último movimiento de estos dos, no fue más que una exposición sobre los peculiares "gustos" del alcalde de la ciudad, todo un éxito de público y crítica. Incluso el alcalde los había invitado a cenar a pesar de la humillación que aquellos cuadros suponían para él.<br />
Todo un gesto maduro de su parte, pensaba Robert.<br />
<br />
Al terminar de cenar el alcalde les comentó que esperaba que hubiesen disfrutado de su última cena. Había envenenado los tres platos que habían comido, entrantes incluidos, y tras el discurso dejó caer su cabeza sobre aquel postre a medio terminar.<br />
<br />
Con el alcalde allí inerte, y Miller algo indispuesto, Robert comenzó a pensar en lo desaprovechada que había estado su vida y el tiempo que había malgastado en envidiar lo ajeno. Comenzó a reír y hablar sin parar de esto y de lo otro, confesándose ante su querido amigo.<br />
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A Robert le parecía que ahora que todo acababa, daba igual lo que hubiese hecho o no, y se burlaba de su amigo por haber vivido. El alcalde le había jodido a él y él quería joder a alguien antes de irse. Le dijo lo poco que importaban ahora todas esas mujeres, lo poco que importaba el dinero que hubiese amasado, porque ya está, aquello ya terminaba. Robert había envidiado las mujeres de este y del otro puerto, había envidiado su dinero y sus cosas caras, a pesar de compartir igual fama y ahora le hacía saber que estaban exactamente igual. A lo que su compañero contestó -No, no estamos igual Robert, yo estoy tranquilo, tuve oportunidades y las aproveché, yo tengo mis recuerdos, los sujeto fuerte, me acompañan en el camino al final. ¿Qué tienes tú? ¿Los sueños? ¿Los casi? Estás solo en este paseo.<br />
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Mierda, tenía razón, sabía que tenía razón, volvía a envidiarlo, ese pensamiento empezó a desgarrar a Robert por dentro, tanto que nunca se supo si Robert murió antes por el efecto del veneno o por el efecto de la pena.<br />
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<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-12256612608486910272014-05-16T02:26:00.001+01:002014-05-16T02:26:17.271+01:00El peregrino.Hubo una época que estaba tan harto de mí que quise olvidarme.<br />
Y lo conseguí.<br />
Borré completamente mi identidad. Lo logré con ella.<br />
Borré mis huellas dactilares limando las yemas de mis dedos con sus caderas.<br />
Cuando alguien preguntaba mi nombre, decía el suyo.<br />
Cuando me pedían que tomara una decisión, la tomaba a ella.<br />
Para no pensar en mí, llenaba mi cabeza con ella.<br />
Lejos de mí, llevaba una vida saludable.<br />
No había mejor deporte que sus sábanas.<br />
Ni mayor entretenimiento que su risa.<br />
Nunca pasé hambre, porque nos comíamos a todas horas.<br />
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Incluso empecé a creer e ir a la iglesia. Cada domingo. </div>
Adorábamos al sexo y a la comunión entre dos cuerpos.<br />
Nos arrodillábamos ante el cabecero de la cama. Y nombrábamos a Dios. Y bebíamos vino.<br />
Santificábamos las fiestas.<br />
Era una religión por la que valía la pena una crucifixión.<br />
Y un día volví en mí. Una resurrección. Un verdadero milagro.<br />
Sin santos ni vírgenes de por medio.<br />
Y todo estaba bien. Y muchos fieles nos siguieron.Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-34581786417967479032014-03-07T18:43:00.001+00:002014-03-07T18:43:13.435+00:00¿Y si nos estamos equivocando?<br /><br />Naces, creces, empiezas realmente a vivir pero dura poco, comienzas a trabajar, te matas a trabajar, te sacrificas por ti, por los tuyos, sus preocupaciones se hacen las tuyas, las tuyas se convierten en las de los demás,continua el ajetreado ritmo de vida moderno. Te acostumbras a ser la hormiguita llenando el hormiguero, pagando las facturas del hormiguero, viéndote agobiado para pagar el puñetero hormiguero. Planes, preocupaciones, alegrías, risas y lágrimas por supuesto y al final, llegas a ser un anciano que por fin puede disfrutar de lo que lleva juntando toda una vida, pero claro, ahora está más cansado que nunca y un día más cansado de lo habitual y resulta que es porque tiene una insuficiencia cardíaca debida a la hipertensión y lo dura que ha sido tu vida, ¿Realmente compensa la vida como la estamos viviendo?<br /><br /><span style="background-color: white; color: #444444; line-height: 17.81818199157715px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white; color: #444444; line-height: 17.81818199157715px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
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<a href="http://rookerville.com/wp-content/uploads/2013/08/old-hands.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://rookerville.com/wp-content/uploads/2013/08/old-hands.jpg" height="229" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #444444; line-height: 17.81818199157715px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-20326736958426656532014-01-14T22:53:00.002+00:002014-01-14T22:56:48.021+00:00En corto: Grand Theft Heart.Lo malo no es que te roben el corazón. Lo malo es que tras el robo lo dejen en un barrio que no es el tuyo, abollado y con los cristales rotos, quemaduras en los sillones, algún preservativo signo de lo bien que lo han estado pasando, cervezas a medio beber en el asiento de atrás y sin un mísero número al que llamar anotado en una servilleta.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZv-pQRUQMtHsvuZ8ApH88PkQ0EPUXAc1VnA84_hwVAZQKcnrbKWWwSbS-D-lbXnkZetqe2YeaM_v185fvAN1gbabZ0SdPGrnVxquwKCDMQY_vD7SsP2itrdKwmqIeqNohNk29lfADaWw/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZv-pQRUQMtHsvuZ8ApH88PkQ0EPUXAc1VnA84_hwVAZQKcnrbKWWwSbS-D-lbXnkZetqe2YeaM_v185fvAN1gbabZ0SdPGrnVxquwKCDMQY_vD7SsP2itrdKwmqIeqNohNk29lfADaWw/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-66533872093538570382014-01-08T05:23:00.000+00:002014-01-08T12:38:27.750+00:00Sin elección.Nada de las cosas importantes que te pasan las eliges tú.<br />
No eliges nacer, pero naces.<br />
No eliges amar, pero te enamoras.<br />
No eliges llorar, pero lloras.<br />
No eliges sonreír, pero sonríes.<br />
No eliges dejar entrar al odio, pero entra.<br />
No eliges qué temer, pero te paraliza.<br />
Y no eliges la muerte, pero mueres.<br />
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-10303525513620705732013-12-07T14:16:00.001+00:002013-12-07T14:16:36.202+00:00Con los dedos emborronados.La primera vez que desenvolvimos mis sábanas juntos, cuando terminamos y te fuiste, recuerdo levantarme y dibujar de memoria todos los filos de tu cuerpo con los que me cortaste aquella tarde. Te había imaginado alguna vez antes y aquella tarde repasé en mi cabeza lo que horas antes había estado aprendiendo con las manos en la oscuridad. Me resulto sorprendente lo fácil que fue trazar todas las curvas de tu cuerpo, como tampoco fue difícil dibujar la mirada que dedicaste antes de levantarte.<br />
<br />
Días después confesé haber realizado aquel acto de voyeurismo mental y te entregué la hoja de papel como un niño que ha sido pillado por su profesora dibujando en clase. A día de hoy no sé si te asusté o te maravillé, pero ahora que todo ha quedado en un recuerdo, y sin querer, como el que dibuja círculos en un papel mientras habla por teléfono, lo he vuelto a hacer.<br />
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Ha sido totalmente inconsciente, allí estaba yo con mi papel en blanco y con mi lápiz y de repente allí estabas tú otra vez, con tus luces y tus sombras, como siempre. Y allí estaba yo con mis blancos y mis grises, como nunca. Supongo que las viejas costumbres son difíciles de perder.<br />
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Y dicen que no debería ser yo el que esté triste, que al arte nunca le faltarán musas. Y dicen que después de haber estado con un artista, todos los amores de después serán aburridos trabajos de oficina. Y visto así, lo que me hace estar triste es pensar ¿Quién escribirá ahora sobre ti? Porque espero que alguien lo haga. ¿Quién dibujará tu sonrisa no tal cuál era sino tal cuál se sentía? Te irás con alguien, quizás con una increíble estabilidad mental y no con mis taras o con un buen trabajo, pero que no se desvelará escribiendo sobre vuestras idas y venidas, que no cogerá el lápiz cuando cierres la puerta para que no se borre la última imagen que tuvo de ti.<br />
<br />
Y es el pensar que hasta aquí puedan llegar las historias sobre ti lo que ponen triste a este artista con una vacante de musa para los fines de semana y de lunes a jueves de 12 de la noche a 4 de la mañana.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiua4zQLs4dU4PFg87q7g76IVPnZL5HkeotwFw0iaarRoyyZ5lQajWB3-dGOI5F04RtGyyEYQaWzdTVpk4W0dUolq3zYdv2ExtiuaA2oSetkpIv0iuYfRse20B802qphP0fMpaGaChjpvY/s1600/afterfocus_1386425302303.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiua4zQLs4dU4PFg87q7g76IVPnZL5HkeotwFw0iaarRoyyZ5lQajWB3-dGOI5F04RtGyyEYQaWzdTVpk4W0dUolq3zYdv2ExtiuaA2oSetkpIv0iuYfRse20B802qphP0fMpaGaChjpvY/s400/afterfocus_1386425302303.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-84172415939402723182013-12-05T12:47:00.001+00:002013-12-05T12:47:59.148+00:00National Geographic.Ahora que no puedo llenarme el vaso de ti, lo llenaré con otras cosas.Y cuando bajen por mi garganta hasta mi estómago vacío, seguirán sin llenar el hueco que dejaste. Y cuando estén allí y se sientan cómodas, porque no hay nada que atraiga más a una persona que el poder llenar los espacios de otra, entonces atacarán las mariposas. Esas mariposas* que siento cuando nos cruzamos y que se alimentan de la piel que no sea tu piel. Devorarán a aquellas que entren bajo su propio riesgo y acabarán consumidas para dejar de nuevo un espacio vacío. Y seguiré llenando vasos pues es lo que mejor se me daba, y un día esas mariposas harán las paces conmigo o se ahogarán.<br />
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*Según los últimos estudios realizados, las mariposas carnívoras no afectan al hospedador definitivo, y no se conoce cuánto dura su ciclo de vida en un estómago medio pero se recomienda no alimentarlas ad libitum.Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-47702624564063532292013-09-30T01:17:00.000+01:002013-09-30T01:17:20.433+01:00Hablar con la almohadaMiro al techo y me llevo las manos a la cabeza. Entonces siento una mano fría en la nuca y no es la tuya. Me sujeta fuerte siempre que trato de dormir. Es el miedo. Tengo miedo de despertarme mañana y que sea peor que hoy. Y entonces me sujetas las manos y las bajas de mi cabeza a tu cadera y el miedo desaparece durante ese instante. Y ahí es cuando te pido perdón, perdón porque mis labios están con tus labios y mi corazón con el tuyo pero mi cabeza está lejos de allí.<br />
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Me vuelvo a llevar las manos a la cabeza y la mano fría me sujeta fuerte del cuello. Y tú agarras mis manos y las llevas aún más altas, las pones contra el cabecero de la cama y vuelvo a olvidar el tacto del miedo. Entonces el beso termina y vuelvo a pedir disculpas, porque debería ser feliz y hay algo que no me deja que compartas tu felicidad conmigo. Las sabanas vuelan por encima de nosotros como un ataque aéreo y nosotros luchamos bajo sus sombras. Durante todo lo que dura esa guerra olvido todo, el miedo y los problemas, mi nombre y apellidos. Hay esperanza. Y cuando todo acaba, vuelvo a pedir perdón una vez más, porque mi cabeza estaba fuera buscando una solución que mis manos sujetaban todo el tiempo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgObDpk3wBt9aM5oF_3bVacV-vT9R1Q5Z8zvzQ5_Y3MN6L8rlF34AtTNT9SX_EO_Xb05pma-rUjsIsDguN-Kq2DdehyphenhyphenyW71I2DCCQyNT3HBLoCJ5CGwSqx34ImErruhSP_e14e8WO_136o/s1600/soft_sheets_by_foxtrot44-d308i0q.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgObDpk3wBt9aM5oF_3bVacV-vT9R1Q5Z8zvzQ5_Y3MN6L8rlF34AtTNT9SX_EO_Xb05pma-rUjsIsDguN-Kq2DdehyphenhyphenyW71I2DCCQyNT3HBLoCJ5CGwSqx34ImErruhSP_e14e8WO_136o/s400/soft_sheets_by_foxtrot44-d308i0q.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-45639564020825373522013-09-23T16:03:00.001+01:002013-09-23T16:03:26.611+01:00En corto: Náufrago Ahora mismo me siento como el que pasa de un barco que se está hundiendo a uno que se va a hundir, por supuesto es mejor que nada, pero no es más que una solución desesperada. ¿Qué pasará cuando no queden más barcos a los que saltar en el último momento?<br />
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<a href="http://www.sjsapush.com/resources/tramp_sinking.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="http://www.sjsapush.com/resources/tramp_sinking.jpg" width="320" /></a></div>
Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-30952672509873687152013-09-15T14:15:00.001+01:002013-09-15T14:15:24.294+01:00En corto 'Manual de supervivencia'Aquí la pena es diferente, no llega a construirse. Siempre una inédita esperanza salta de su falda a mis hombros antes de que lo haga una lágrima. He aprendido con ella que los días son hermosos tanto al sol como a la sombra. Con una sonrisa como la suya vale la pena ir sobreviviendo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVHY3aM1u0fCSmkTJQ65xA8eNxlU-yjB6BbgnM4THd77Vm8A-hWSma7u1VZUafCVlmNKwMk2OAnDMm6uKwZ5zjvQnI9IybxtbyRi9xb9l91aQgv0VWMUf7lfMXoUjtpPAA07-Ln94CAU/s1600/IMG_20130526_145431.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVHY3aM1u0fCSmkTJQ65xA8eNxlU-yjB6BbgnM4THd77Vm8A-hWSma7u1VZUafCVlmNKwMk2OAnDMm6uKwZ5zjvQnI9IybxtbyRi9xb9l91aQgv0VWMUf7lfMXoUjtpPAA07-Ln94CAU/s320/IMG_20130526_145431.jpg" width="279" /></a></div>
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Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-49095279536021832792013-04-03T02:34:00.000+01:002013-04-03T02:34:00.255+01:00La puta isla.Creo que toda persona que escribe, al final lo acaba haciendo del lugar donde vive, del lugar donde crece, del lugar que le alimenta las ganas y que le jode las ilusiones a veces, por qué no decirlo.<br />
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Siempre que el día es muy cálido, la casa está fría. Como el fondo del mar y sus incorruptibles 4ºc, como la soledad cuando enfría el corazón. Como mi cama cuando no la tengo a ella. Como los oídos cuando te retiran la palabra. No corre la típica brisa sino viento, susurra por las calles, juega con las palmeras, y no con los árboles. Trae palabras, se lleva suspiros. Llega a la ventana el maldito olor a mar. Aún viviendo en ciudad alta. Está ahí en mi nariz. Meciendo la nostalgia como mece a los peces. Ay el mar, que me apena y me enreda en sueños como enreda de algas los pies de los que se atreven a empaparse.<br />
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<a href="http://imagenes.forociudad.com/fotos/95414-las-palmas-de-gran-canaria-las-palmas-de-noche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://imagenes.forociudad.com/fotos/95414-las-palmas-de-gran-canaria-las-palmas-de-noche.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-84570084214150066042013-03-08T16:25:00.000+00:002013-03-08T16:25:41.477+00:00Algo es seguro- Oye, si un árbol cae en un bosque y no hay nadie cerca para escucharlo, ¿hace ruido el árbol?<br />
- Por supuesto.<br />
- Pero, ¿cómo lo sabes? No hay nadie cerca, ¿cómo lo demuestras?<br />
- No necesito demostrarlo, cuando un árbol cae al suelo hace ruido, haya alguien para percibirlo o no.<br />
- Pero cuando no hay nadie cerca para verlo, quizás decida que no tiene que hacer ruido, no hay público ante el que hacer un sonoro crack. Mira a las personas, cuando nadie las ve no se comportan tal y como son cuando hay gente delante.<br />
- Y por eso me gusta la naturaleza y los jodidos árboles, y los animales, porque siguen las leyes de la física, tienen códigos, normas y las siguen a raja tabla. El universo es, lo mires o no, es más le importa un carajo que lo observes. Las personas no, somos antinatura.<br />
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<a href="http://www.johnharveyphoto.com/Bowser/GiantTreeFallenHg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://www.johnharveyphoto.com/Bowser/GiantTreeFallenHg.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-48607058238782422332013-02-05T22:47:00.000+00:002013-02-05T22:57:43.157+00:00Cuevas pintadasHabía llovido tantas veces antes, que ya parecía que estaba bien que se quedara todo empapado. Estar encharcado por dentro es algo difícil de explicar. Yo no lo veía del todo claro. A la gente no parecía importarle, por tanto parecía no importarme tampoco a mí. En el fondo no era un mal sitio donde ir cuando estás a solas contigo mismo. A pesar de las goteras y algo de oscuridad, claro. Uno no sabe como de rápido pueden crecer las humedades. Y eso fue lo que pasó.<br />
<br />
Aunque a la gente no le importaba entrar, y pasar algo de frío, a mi sí. Aunque la oscuridad no es algo que asuste a todo el mundo, es más algunos la encuentran confortable, a mi comenzaba a parecerme demasiado monótona. Escapé de aquel lugar. Dejé todo allí dentro. Dejé que todo se congelara. Que las humedades crecieran y crecieran. Y que lo que fuera que viviera allí dentro creciera. Me tomé unas vacaciones de mí mismo. Exploré las posibilidades que habían fuera. Como quien acompañado de un agente inmobiliario va mirando casas donde vivir. Fuí explorándoos uno a uno. Muchos estabais tan oscuros como yo. Algunos eráis una pocilga. Otros, es una pena, estabais vacíos. Y no os importaba vivir solo para los demás. Sin tener si quiera un colchón en el suelo cuando os encontrabais a solas. Porque en realidad temíais más que yo quedaros a solas con vosotros mismos. Aún así, entre tanto desastre, también estaban vuestros rincones llenos de música, de arte, de trastos, de recuerdos, de luces y de color. Eráis tan completos que no cabía allí dentro. No sabía tampoco si quería encajar en todo aquello. ¿Era la vida tan repleta algo para mí?<br />
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Algunos fuisteis solo lugares de paso. Y lo sabíais, vuestro interior era una estación, un puerto, un aeropuerto. Por allí pasaban personas de todo tipo, para poco tiempo después, partir. Una estación no es lugar para nadie y a la vez lo es para todos. Me sorprendió entre tanta andanza encontrar una hoguera en el camino. Una que a pesar de su modesto tamaño y brillo, era lo suficientemente brillante como para atraer a insectos como yo. Y era lo suficientemente cálida para no llegar a pasar frío nunca. Al lado de la hoguera estaba ella, la dueña de la hoguera. Tarareaba una canción mientras se calentaba las manos. Era solo ella y la hoguera. No había nadie más allí. Ni gente de paso. Ni demasiado cachivache. Habían algunos trastos viejos. ¿Quién no guarda un poco de lastre? Me dije a mí mismo.<br />
<br />
Le pregunté que si podía sentarme junto a la hoguera sin hacer mucho ruido. Y ella aceptó con una sonrisa. Cuando reuní el valor suficiente, le pregunté si podía quedarme allí. Le expliqué porqué no podía volver a mí mismo y se negó en rotundo. Pero lo que vino a continuación fue lo que necesitaba y aún así no esperaba habérmelo imaginado nunca.<br />
<br />
Caminé con ella hasta aquella vieja cueva que era yo. Llevaba una antorcha con algo del fuego de su hoguera en una mano, y con la otra sujetaba la mía . Cogió mis trastos viejos y los apiló en el centro. Los incendió en un abrir y cerrar de ojos, no pude reclamar nada antes de que la llamarada iluminara toda la cueva. Ningún rincón quedó a oscuras. Cuando la hoguera fue lo suficientemente grande, nos acostamos junto a ella. Se disculpó por negarse a que me quedara dentro. Pero entendí que yo necesitaba un lugar solo para mí, al igual que todos ¿Cómo negarme a algo así? Ahora tenía dos sitios donde refugiarme si comenzase a llover.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ2zGwbwLlikfr85lv6MyPXQ2xoYUxlUSAK5LiBh-KeGOVum6U0Yfl7B2S4r7wBA5z92hrSMWUaZhVLCn2ke3wJV8Onfd9f4K3SpiZ-RDxI1wysun_B6Ro_ooiqArUbar74dYwct8pPSU/s1600/Beach+club+bonfire.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ2zGwbwLlikfr85lv6MyPXQ2xoYUxlUSAK5LiBh-KeGOVum6U0Yfl7B2S4r7wBA5z92hrSMWUaZhVLCn2ke3wJV8Onfd9f4K3SpiZ-RDxI1wysun_B6Ro_ooiqArUbar74dYwct8pPSU/s320/Beach+club+bonfire.jpg" width="320" /></a></div>
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<s escudo="" espada="" hiera="" la="" me="" mi="" o="" que=""></s>Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-55902468909375462682013-01-07T22:38:00.000+00:002013-01-07T22:38:11.314+00:00Driver.Una vez soñé que despertaba dentro de un coche a toda velocidad. Conducía alguien que no pude ver del todo, y me daba la impresión que no lo hacía demasiado bien, iba sin control, aumentando la velocidad a la vez que daba bandazos. Me sentí aterrorizado al descubrir que aquél vehículo no era otra cosa que mi vida a lo largo de un mal asfaltado camino mientras todos lo perseguían por algo. Desperté de inmediato atemorizado e impotente, el sudor frío me recorría la espalda. Agarré las sábanas como si fueran un volante, las sujete en alto frente a mí, y prometí que no dejaría que nadie dirigiese mi vida, para bien o para mal.<br />
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<a href="http://download.gamezone.com/assets/old/screenshots/DRIVER_comic_page_art.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="http://download.gamezone.com/assets/old/screenshots/DRIVER_comic_page_art.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-15089193047554443372013-01-02T19:35:00.000+00:002013-01-02T19:35:52.623+00:00En el camino.Resulta que iba a hacer una tarta al Whisky y solo tenía como ingredientes el Whisky, así que si la vida te da limones... El hecho es que aquí estoy, escribiendo después de haber terminado con todo el Whisky, escribiendo por escribir, porque tampoco es que tenga mucho que decir, supongo que lo hago para cobijarme en algún sitio caliente. Por echarle mano a algo, aunque de teclas se trate.<br />
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Siempre he dicho que soy un bebedor social. Que el alcohol es bebida para estar acompañado, qué triste beber solo, qué bien visto el beber en reuniones. Pero, ¿Cuándo está uno realmente solo? Bebo ahora con mis miedos, con mis frustraciones, bebo con mis penas no para ahogarlas no. Beber te da a veces un valor inaudito para hablar y quizás necesitaba decirme algunas cosas.<br />
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Cuando se acaba una botella empieza el camino del borracho.Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-89251377456268957702012-12-03T00:14:00.003+00:002012-12-03T00:14:48.895+00:00The EndVivíamos tan solos, tan tristes, tan rodeados de todo y tan llenos de nada que pusimos esperanzas en el final de los tiempos, en el fin del mundo. Buscábamos tan desesperadamente un cambio que no nos importó la muerte de nuestros seres queridos, ni nos importó ver arder el mundo. Pusimos tanta energía en ello que dejamos de vivir nuestros últimos momentos. Pero cuando el día llegó no pasó nada y al 21 le siguió el 23, y el 24, y más tarde todos los demás días, el mundo nunca terminó, pero para vosotros la esperanza de que algo ajeno llegase y lo cambiase todo cómodamente sí que se acabó, os destrozo por dentro, y como no eráis capaces de cambiar las cosas por vuestro propio pie, para vosotros supuso una muerte en vida.<br />
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<a href="http://end-2012.com/wp-content/uploads/2011/02/end_of_the_world_paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://end-2012.com/wp-content/uploads/2011/02/end_of_the_world_paris.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-66369066378516441392012-10-25T01:06:00.000+01:002012-10-25T01:06:57.201+01:00Battlefield: October part II.¿Qué pasa Octubre, te asustó que sobreviviésemos al año pasado? Cómo han cambiado las cosas en un año. Pocas veces podemos decir que las cosas hayan ido a mejor porque es muy relativo, en unos aspectos ganas, en otros pierdes. Pero desde luego podemos decirle a Octubre que esta es una de esas veces. De vivir en un campo de batalla a encontrar algo más que la calma. De esquivar balas y cargar sobre tus hombros una pesada armadura mientras caminas agachado para no convertir algún problema en otra guerra, a poder vivir erguido y más ligero, lejos de territorio hostil. Priorizando las pequeñas cosas que te dejan ser feliz sin tener que defender causas perdidas o naciones que no te representan. En un año he aprendido que la vida no siempre es un campo de batalla, que a veces dos o más pelean aunque uno no quiera, que se necesita poco para empezar una guerra, que los daños colaterales existen, que las guerras a veces no se empiezan para dañar a alguien y sobretodo que se vive mejor alejado del ruido de la metralla y de los que simplemente solo saben vivir con el calor de las guerras, aunque tengan que empezarlas ellos, aunque tengan que inventarlas.<br />
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<a href="http://wagingnonviolence.org/wp-content/uploads/2010/12/war-is-over.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="272" src="http://wagingnonviolence.org/wp-content/uploads/2010/12/war-is-over.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-65898727114066106952012-10-08T18:16:00.000+01:002012-10-08T18:16:16.248+01:00El mito de la caverna 2.0Si actualizara el mito de la caverna para hacerlo más cercano a
nuestros tiempos, consistiría en que al conseguir sacar la cabeza de tu
propio culo, con suerte sería tu propio culo, e intentar decirle al
mundo que es lo correcto. La reacción sería que o no podrían escucharte o
no te creerían ya que es más cómodo quedarse donde están y seguir
tragando mierda pues es lo único que conocen.<br />
<br />
El aire aquí fuera
está menos viciado, aunque a veces siga oliendo a mierda, y rotar el
cuello para ver las hermosas vistas vale la pena.Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-27388214849528457462012-10-01T23:38:00.001+01:002012-10-01T23:38:45.827+01:00Hank y el mundo.Todo el que haya estado orbitando por el espacio sabe que Dios no existe. Quiero decir, subes allá arriba, tocas las puertas del cielo y nadie responde. Fíjate, bien entrada la noche está todo a oscuras, ventanas cerradas. Diría que no hay nadie allí arriba desde hace años. En cambio, y no me malinterpretéis por supuesto hay cosas allá arriba. Quizás no un Dios, pero desde luego existe un niño pelirrojo llamado Mike que le encanta jugar con los destinos de la gente, que entrecruza nuestras vidas, que dibuja casualidades. Todo un pequeño bribón.<br />
<br />
Obviamente yo no sé nada de esto, no lo he visto personalmente. Me lo ha dicho Hank. Hank es un anciano que vive en una calle principal cerca de mi casa. Hank nunca sale fuera, él se sienta frente a la ventana. No le gustan los exteriores. Se sienta allí y entabla conversación con cualquiera que se siente en el banco frente a su casa. Y un día tras otro, esa persona fui yo.<br />
<br />
Hank y yo hicimos un trato casi desde el principio, yo no le preguntaba porque nunca salía y él no me preguntaba por quién esperaba cada día, y porqué cada día me plantaban en el mismo lugar. Así me contó como veía el mundo. Era curioso como alguien podía saber tanto del mundo sin salir a pasear por él. Pero claro, en el fondo sabía, que todo lo que me contaba era porque lo había aprendido antes de temer el exterior. Tengo tanto que contar de Hank, que no sé por donde empezar hoy pero prometo que si queréis os contaré como ve Hank el mundo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5yrpqCr4P2-goRijmJR-O6HocR1fb7j_DECvfiFJbv5nFRW1hek7TttvK7EZoilxgBD6VEnAherHNP53gMORO8-aNJ_J4I1a_XYzNLX7v9I4WXCZhFPb8GXxyJfc7c-l5mIlxggRzjls/s1600/old+man+in+window+one.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5yrpqCr4P2-goRijmJR-O6HocR1fb7j_DECvfiFJbv5nFRW1hek7TttvK7EZoilxgBD6VEnAherHNP53gMORO8-aNJ_J4I1a_XYzNLX7v9I4WXCZhFPb8GXxyJfc7c-l5mIlxggRzjls/s320/old+man+in+window+one.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-60256147381221304712012-09-03T16:52:00.001+01:002012-09-03T16:52:17.442+01:00Cristal carmesí.Pasen y lean la historia del Príncipe de los reflejos, que vivía en un castillo de cristal donde tenía de todo pero nada podía ocultar. El padre del príncipe de los reflejos hizo construir su castillo de cristal, un cristal tan resistente como las promesas de cien hombres honrados. Había querido hacerlo así para demostrar que un monarca no tiene nada que ocultar, y su pueblo ha de confiar en él por su honradez y transparencia. Así el príncipe reflejo creció en el castillo más brillante de la antigua era. Creció maravillándose de su reflejo en las paredes, en el suelo, en los techos, en las mesas. Así también el pueblo lo vio crecer como un apuesto príncipe, que no dudaba en mostrar su belleza. Creció amándose a sí mismo, más que a otra cosa. Creció viendo como el pueblo observaba boquiabierto la vida de los bendecidos con la sangre azul. Pero sobretodo creció sin la honradez y el buen corazón de su padre, confundiendo y corrompiendo la verdadera razón de ser del castillo.<br />
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En el centro yacía el corazón del palacio. Una sala hecha de rubí llamada la cámara carmesí. Allí durmieron el Rey y la Reina hasta el día que perecieron en un accidente cuando el joven príncipe estaba a punto de cumplir la edad para reinar. A pesar de la transparencia de sus padres y de su propio hogar, poco pudo aprender el príncipe de ellos, y al no poder esconder nada a la vista de todos, guardo en su interior todos sus secretos. Secretos que sin la luz del día se volvieron más oscuros y opacos, y acabaron por enquistarse.<br />
<br />
Tras la muerte de sus padres la cámara carmesí acabó siendo su hogar, no salía casi nunca. Y al pueblo le preocupaba, se amontonaban en las paredes exteriores del castillo para ver que pasaba con el futuro Rey pero poco alcanzaban a ver a través del rubí. Llegaba el momento de tener un nuevo Rey, y las otras regiones comenzaron a mandar a sus hijas para que aquel reino tuviera su princesa.<br />
La primera en llegar fue Esmeralda, su belleza dejó boquiabierto al príncipe, que mostrando su lado más perverso quiso consumar el matrimonio incluso antes de casarse. Ella se negó, cuidando de entregarse antes de ser la elegida, pero a un futuro Rey no le gusta un no como respuesta, y se niega a escuchar una palabra que no salga de su boca. Así que tras un forcejeo, la cabeza de la princesa cayó firme sobre el rubí quedando inerte para siempre.<br />
<br />
Pasaron horas y el palacio se preguntaba que extrañas sombras se veían tras el rubí. El rigor mortis sobrevenía a la princesa que adquiría la dureza del cristal de su nombre. Y la sangre seguía brotando de su herida en la cabeza, dándole al suelo de la cámara un tono aún más oscuro. Días más tarde con el cuerpo de Esmeralda entre los bloques del suelo de rubí, la sangre comenzó a filtrarse y a teñir las paredes de los pisos inferiores. Le era imposible guardar el secreto en aquel castillo, no podía sacar el cuerpo y no podía llegar a los jardines de árboles amatista para enterrarla por siempre. Algunos secretos dejan de perseguirte cuando los entierras, pero en el mundo donde él vivía, no se podían tener secretos, ni enterrados ni bajo tu cama. Y pronto llegaría más princesas, pronto Esmeralda debería dar noticias a su Padre. Pronto todo se complicaría.<br />
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Se miraba en los reflejos de la habitación roja y siempre recibía el reflejo retorcido de alguien totalmente cubierto de sangre, por muy limpio que estaba. Veía sombras a través de la roca encarnada, se preguntaba si se estarían dando cuenta del desastre, se cuestionaba cuan distorsionado podían ver todo aquello y cuánto duraría el engaño, y entonces escuchó a una criada hablar con otra sobre las paredes de las celdas inferiores. Se dio cuenta de que había que hacer algo. De noche cuando todos dormían salió de su celda granate y horrorizado vió los azulejos que estaban bajo la habitación carmesí. La criada tenía razón, parecía una exposición de frotis sanguíneos. Si el pueblo se enteraba colgarían su cabeza en una pica,-¡UNA PICA DE CRISTAL!- pensó. Nadie saldría de ese castillo para hablar de las paredes. Fue a la sala de los leñadores, cogió un hacha y acabó uno por uno con los criados, habitación por habitación fue convirtiendo el castillo que una vez fue el orgullo de una nación en las entrañas de un humano de cristal. Se horrorizaba de verse reflejado en su casa cometiendo actos tan macabros y eso lo llevaba a cercenar con más furia, entrando en una enferma espiral de empapar las paredes para apagar así sus reflejos. Espiral que no parecía acabar, mirara donde mirara se veía cometiendo otro asesinato, mirara donde mirara estaba él, sin poder parar de pintar todo con sangre, y sin poder parar de juzgarse y condenarse.<br />
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Se hizo de día y no podía creer todo lo que había hecho, no podía ver más allá de las paredes, sabía que cada mañana el pueblo se acercaba a ver qué nuevas traía la sangre azul, pero esta mañana no sabía si estaban ahí. Tampoco sabía que hora era, puesto que la pintura roja que ahora cubría las habitaciones no le dejaba ver el sol. No tardó en romper a llorar, conviertiéndose en una pieza corrupta y frágil que había traicionado así al cristal transparente y resistente de la familia. Ni tardó mucho en llegar la guardia real en busca de la princesa perdida. Lo encontraron en su habitación, sobre el cristal que escondía el cuerpo de la muchacha. Su sangre fue la última en oscurecer el castillo. Su cabeza quedó a la vista de todos en una pica especial para él, de rubí, así fue como pasó de ser el príncipe de los reflejos a el Rey Carmesí.<br />
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<br />Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-55736269375343367292012-07-05T17:28:00.000+01:002012-07-05T17:29:10.715+01:00Wolves.Mi vida tiene épocas que se desdibujan, se mezclan sueños con realidad. Y diría que durante una de esas épocas podría decir que visité a un experto en temores y miedos. Un hombre de trabajo misterioso que te dotaba del poder de convertir tus miedos en formas sólidas a las que vencer. Terapia de personificación del miedo lo llamaba. Te retaba a que lo convirtieras en una criatura que de verdad temieses, no valía con convertir tus miedos en cobayas y vencerlos rápidamente. No, el proceso debía aterrorizar, debía doler, debía ser un camino de agonía, en el más puro sentido de la palabra agonía, combatir.<br />
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Las primeras terapias no funcionaron. Mis temores no tomaban la forma que debían tomar. Líquidos oscuros de olor a petróleo. Gases negros como el humo que sale de un incendio. pero nada terrorífico, ni garras, ni dientes. Aquel terapeuta de habilidades especiales insistía en que debía convertir mi miedo en algo más potente, algo bello pero que despidiese respeto. Quería que me enfrentase a una máquina imparable de colmillos.</div>
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Y así ocurrió un par de meses después. Varias personificaciones del miedo vinieron antes que aquella. Pero aquella era la exacta, representaba todos mis miedos, grandes y pequeños. Una jauría de lobos. Majestuosas bestias convertidas en una perfecta licuadora de colmillos y garras. Decenas de ojos mirándome desde la sombra. Aullando desde la oscuridad, llenándome la cabeza de ideas. De terror.</div>
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Luché mano a mano con aquellas bestias, hasta que solo quedó una. ¿Sería mi mayor miedo? ¿Cómo podía saberlo si ahora todos tenían la misma forma? En un descuido dejé que escapara. Y tuve que correr tras él. Cuando lo alcancé, vi sus crías, las protegía. No eran oscuras como él, sino de pelaje blanco, pequeñas criaturas blancas, que no sabía muy bien si eran producto mío o ya estarían allí. Cruzamos las miradas y vi más terror en sus ojos que en los míos. ¿Era eso aguantarle la mirada al miedo?</div>
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Entonces me di cuenta. ¿Tenía derecho a acabar con todos mis miedos? Al fin y al cabo, ¿No eran aquellos lobos una parte más de mí? Salí corriendo de allí, de aquel bosque, o de aquel sueño, dejando que el lobo se quedara con sus crías, que las alimentara, que las viera crecer. A día de hoy no sé aún que miedo era el que dejé libre, no sé en que se han convertido aquellas crías blancas. Pero espero que algún día recuerden que no quise borrarlos de mí y que en vez de en debilidades se hayan convertido en fortalezas.</div>
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<a href="http://25.media.tumblr.com/tumblr_m6p1smqP4G1rswt2zo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://25.media.tumblr.com/tumblr_m6p1smqP4G1rswt2zo1_500.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-60782826107092330042012-06-26T01:28:00.000+01:002012-06-26T01:29:24.822+01:00Llegado el final...<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Eran casi las doce y necesitaba ir a comprar unas cosas, acababa de llegar de estar por ahí y en ningún momento se me ocurrió que tenía que pasar por un supermercado hasta que llegué a casa. Creí que me daría un salto al 24 horas más cercano y volvería sin tardar demasiado para hacerme la cena y acostarme, al día siguiente me esperaba otro día movidito. Pero me equivoqué. Y quizás lo supe en el mismo momento que subí al ascensor que me llevaba a la planta del 24 horas. Al ser entre semana y a aquella hora, no había un alma en la calle. Excepto aquel señor que cuando subí al ascensor no bajó. Me extrañó que diera un viaje extra solo para acompañarme, pero lo hizo. Iba con las cosas en la mano así que se ofreció a pulsar el botón.<i><b> "¿Bajas?"</b></i> me dijo. Bastardo hijo de puta. Tanto que bajé, hasta el mismísimo infierno. Se quedó junto a mí, tanto que podía oler su colonia y escucharlo respirar a pesar de llevar los cascos puestos.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Un tímido <b><i>"Gracias"</i></b> salió de mi boca antes de que él acercara su navaja a mi costado. Parecía que le agradecía aquel gesto, como si matarme fuera un favor, ¿entiendes? Quizás lo era. No me consideraba amante de la vida. De esos que abrazan con fulgor todo lo que hacen, pero desde luego no me imaginaba morir así. ¿Qué canción era la que llevaba puesta? No la conocía, mierda, tenía puesto el aleatorio. No podía morir con alguno de mis temas favoritos, no qué va, o incluso música clásica, un<i> 'Requiem'</i> por mí exigía en aquel instante. Es más cómo puede morir alguien en un sitio como este. Un lugar pequeño, frío y a media luz. No hablemos como huele un ascensor público además. Aquello era un ataúd de metal, un ataúd gigante que sube y baja. La vida es jodidamente irónica a veces.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Pero lo peor no era como estaba viendo mi patético final. Sino que no podía dejar de pensar cuán patético era. Y eso era horrible. ¿No es en momentos como este donde descubres el significado de la vida? ¿Y cómo lo haces si también descubres que te da miedo morir? No veía ver pasar la vida por delante de mis ojos, solo veía a aquel tipo llevarse todo lo que tenía. Así que cerré los ojos para no tener que ver no solo como me moría, sino también como me robaban.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Y así con los ojos cerrados, me dije <b><i>"Haz que esto merezca un poco la pena, dura un poco más, ten un maldito último pensamiento que no sea patético"</i></b>. Empecé a pensar frases de películas, porque otra cosa no, pero imaginación no tenía y películas había visto un rato. Que si <i><b>"todas las personas de este mundo mueren solas"</b></i>. Maldito Donnie Darko que triste me parecía morir pensando eso. También pensé <b><i>"Si puedo hacer cicatrices, ¿tengo el poder de sanarlas?"</i> </b>Esa venía que ni al pelo, pero literalmente, me hubiese gustado curar aquella herida que me estaba desinflando de vida, tener algunas nociones de primeros auxilios, pero nada. Y por último llegó mi más firme pensamiento <b><i>"si alguien viaja al pasado se vuelve parte del pasado, por esto no puede cambiar ni el pasado ni el futuro"</i>.</b> ¿Qué coño? ¿Para qué coño me servía eso? Supe que estaba jodido en ese mismo momento. Sin vuelta atrás.Aquellos pensamientos no tenían sentido, no me quedaba lucidez, la sangre escapaba igual que mi cordura. Eso o era un completo imbécil que estaba palmando. Y no quería que mi revelación final fuera descubrir que era un gilipollas total. Entonces vi la luz, literalmente, las puertas del ascensor se quedaron abiertas y entraba la luz de los coches en la calle. Pensé que arrastrarme hasta la acera podría salvarme la vida. Y lo hice. Me arrastré como el gusano que alguna vez había sido en mi vida. Luché como el capullo que siempre fuí queriendo ser mariposa. INCLUSO RECÉ, yo que era Ateo, recé para que alguien me encontrara a tiempo. Y también me cagué en Dios y en la madre de mi asesino unas cuantas veces. Y no sé qué me ayudó, si Rezarle a Dios o cagarme en él. Pero llegué a la acera y me encontraron. </span><br />
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<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Llegué al Hospital y lo logré, resultaba que la herida no era tan grave. Que yo era un acojonado. Eso debería haberlo sabido. El caso es que el asunto me ha hecho pensar, que llegado el final quiero estar preparado. Quiero tener unas buenas palabras que escupirle a la muerte a la cara. Un <i><b>"Volveré"</b></i>, un <i><b>"Sayonara baby"</b></i>, quizás<b> </b>un<b> "Mi nombre es Máximo Décimo Meridio, Comandante de los ejércitos del norte... general de las Legiones Fénix, leal servidor del verdadero emperador Marco Aurelio, padre de un hijo asesinado, marido de una mujer asesinada, y alcanzaré mi venganza en esta vida o en la otra"</b></span>.<span style="line-height: 19px; outline: none 0px;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: x-small;"> </span>Bueno, igual esa no, que es algo larga, y no me representa nada, pero ya váis entendiendo lo que quiero decir. Que llegado el final, quiero que se asuste él y no yo.</span></span>Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-77380868861908546522012-06-12T11:27:00.001+01:002012-06-12T11:27:15.293+01:00R-ealidad.Yo no existía hasta que me dibujó con sus dedos, y conmigo aparecieron mis miedos. Siguió dándome forma y me sentí querido, si le dedicaba tanto tiempo a algo, debía ser hermoso, y ese sentimiento era más fuerte que todos mis miedos juntos, y cerré los ojos. En ese momento entre tanta oscuridad, no sabía si soñaba o estaba despierto, pero fuera lo que fuera no quería que terminara. Aún así volví a abrir los ojos y ahí estaba su mirada. Por una mirada así merecía la pena ir sobreviviendo. ¿Qué importaba cuanto durase aquello? A veces llueve durante días y luego el cielo se abre y deja entrever el sol. Puede que unos minutos, unos segundos, pero ocurre y es tangible, así que un sueño es realidad durante todo lo que el sueño dura.Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-867446940513279261.post-18913249163359647862012-06-11T23:50:00.001+01:002012-06-11T23:50:21.142+01:00El arte de odiar.[...] Y en realidad, no odio a personas concretas, no lo canalizo hacia ellos porque sería gastar mucha energía en algo que no lo merece. A ellos les tengo preparado algo mucho menos agotador y mucho más satisfactorio, indiferencia. De resto me gusta pensar que simplemente odio a todo el mundo, porque eso no cansa y porque es una forma fácil de existir en este pequeño mundo detestable. Y por el contrario quiero a unos pocos, gasto mi energía en quererlos, pues me demuestran que no son como el resto de detestables cosas. Me enfoco en disfrutar con ellos de las pequeñas sorpresas que te da este trozo habitable de frío universo.<br />
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Lo sencillo de odiarlo todo es que por el camino habrán muchas cosas que te demuestren que te equivocas, que no puedes odiarlo todo, y eso te hará feliz, saber que aunque crees tener calada la realidad en la que vives, siempre hay hueco para lo inesperado y lo espontaneamente bueno. En contraposición, lo duro de amarlo todo es que constantemente el mundo te demostrará que tiene algo de frío y deleznable, y te llevará inequivocablemente a cuestionarlo. [...]Erik Cohenhttp://www.blogger.com/profile/14867842237887866124noreply@blogger.com2